Ты можешь не верить ни в белых, ни в красных, ни в синих.
Ты можешь не знать, как и что написать о войне.
Попробуй за пьяными маршами видеть Россию,
Какая жива, и не в майском сиреневом сне;
Какая ворвалась в предместья позора Берлина
С окопною яростью жизни на остром штыке.
С высоток Зееловских потные русские спины
Входили в апрель по-солдатски без слов, налегке.
Ты можешь не верить и жить, обходясь говорильней
О стадных инстинктах, телятах в привычном дерьме,
О вечной империи зла, что совком по хребтине
Тебя доконала в твоем повседневном ярме.
Ты можешь не верить и плыть в "евроньюсовской" тине
От кочки до кочки в своем сетевом далеке,
Но, если тебя вдруг "по-взрослому" кто-нибудь кинет,
Ты вспомнишь Россию, сто грамм пропустив в кабаке.
Ты вспомнишь, не веря ни в разум, ни воле, ни силе,
Как линии жизни на ржавом от крови курке
Отчаянной битвы весны, как в прицеле, сходились
В размеченном смертью мирке.
5 мая 2014 года