Был месяц май. Ковалось лето.
Слова играли в чехарду.
Я возомнил себя поэтом,
А рифмы нет как на беду.
Ей бью поклоны, шлю приветы,
Я к ней в обед и натощак.
И хоть на Бога ты посетуй:
Ей все не эдак, все не так.
Ей - конь-огонь прельщает ухо.
На свет выносит образцы:
Мужик кобыле чешет брюхо,
Ведет в конюшню под уздцы.
Я ей кричу: Постой, подруга!
Нельзя ли что-нибудь новей!
Она опять: Хомут, подпруга…
Ну, хватит, лучше ты, навей,
Как счет годам ведет кукушка,
Как под серпом рыдает рожь…
Шепни мне, милая, на ушко,
Кобылу только не тревожь.
Пускай она пасется в поле,
Где сотня юных королей
Уж спозаранку бьются вволю
Там за тебя. Ты всех милей!
Март 2006г.