Соня. За чёрным раком

/ фрагмент из романа /

Однажды сильно простудилась,
ослабла и загрипповала,
но не поэтому ей снилось:
что вдруг "в кошмарчик побежала".

— …Мне в новых  снах  не из­ме­нить­ся,
я ра­зу­чи­лась сном вла­деть,
же­лать че­го-то или сметь.
Я в эту сме­ну, на ку­шет­ке,
за­сну­ла, по­ка­за­лось, креп­ко.
И ста­ла, чув­ст­вую, за­паз­ды­вать,
бе­жать ку­да-то что-то празд­но­вать.
Флаж­ки во­круг, лю­дей мель­ка­ние,
в гла­зах про­тив­ное ми­га­ние,
и я бе­гу сквозь ли­ко­ва­ние,
на общий праздник рифмования,
не вспо­ми­наю о боль­ни­це.
Бегу, бегу, как на задание,
уперлась в низенькое здание,
про­ва­ли­вать­ся ста­ла, злить­ся,
полз­ти от­ку­да-то, вы­пал­зы­вать…
При­пал­зы­вать ку­да-то и про­пал­зы­вать,
под­пал­зы­вать к че­му-то и до­пал­зы­вать,
ко­му-то всю се­бя по­ка­зы­вать,
а там, в подвале, никого,
шум с улицы, но далеко.
На­пал­зы­вать я ста­ла — и от­пал­зы­вать,
за­чем-то... что-то... пе­ре­пал­зы­вать
и спал­зы­вать ско­рей, упал­зы­вать.
Во что-то  чер­ное за­пал­зы­вать,
ов­цой — в ды­ре! — ле­жать молч­ком,
об­ли­зы­ва­ясь горь­ким мо­лоч­ком.

— Занятный сон.

— Он  не ли­ри­чен.

— Но  и бес­спор­но-иден­ти­чен!
При­сни­лась жизнь вся це­ли­ком…
внут­ри ни­что... как не­из­вест­ность.
Я ви­жу в этом сне — по­лез­ность.
Он мне не ка­жет­ся кош­мар­ным пус­тя­ком.
Ко­гда жи­вешь, уже не по­ни­мая: 
за­чем жи­вешь, но чув­ст­вуя "за­чем", —
вся жизнь с те­бя спол­за­ет, упол­зая,
и ты пол­зешь за ней, лбом ты­чась сре­ди стен,
на всех бо­гов бес­силь­но упо­вая.

— Я не под жиз­нью  про­пол­за­ла.
А — от нее… Я — уми­ра­ла.
И на бо­гов не упо­ва­ла.
Ду­шой я, Леша, за­ми­ра­ла.

— Что зна­чит: за­мер­ла ду­ша?
Мо­мент бы­тий­но­сти на­шла!
А мо­жет быть — свое на­ча­ло.
Лю­би ме­ня, она ска­за­ла,
и при­об­щи свое зву­ча­ло,
при­дай мне смысл сво­им сти­хом.

— Я по­ле­жа­ла, а по­том...
я из ды­ры полз­ла ра­ки­ней,
за чер­ным ра­ком... Нет! Кра­бы­ней.
И му­чи­лась, и в свет, полз­ком,
вва­ли­лась мокрой дурой-тет­кой.
Поду­ма­лось — что вовсе сдох­ла.
Вот вам-то — ни­че­го не снит­ся.
Смеетесь вы. Вам креп­ко спит­ся.

— Мне кни­ги на верб­лю­дах под­во­зи­ли…
Ва­ли­ли,  в пач­ках под­но­си­ли.
Я  эти пач­ки при­ни­мал
и  пи­ра­ми­ду воз­дви­гал,
топ­тал их и меж них пле­вал.
Сли­па­лись. В  кам­ни пре­вра­щал.
Та­щил­ся с ни­ми, спо­ты­ка­ясь,
под яр­ким солн­цем за­ды­ха­ясь.
И там же, слов­но бы не­дав­но, —
на пля­жи­ке  воз­ник за­бав­но.
На пля­же дав­них лет по­был, —
при­плыл ту­да на па­ро­хо­де.
На пляж со­шел, тес­нясь в на­ро­де.
И вспом­нил: что би­ле­тик не ку­пил.
Ку­пил би­ле­тик, на про­хо­де,
с порт­ре­том Ста­ли­на при вхо­де,
на пляж в боль­ших тру­сах всту­пил.
И слы­шу: "Сдай ча­сы-то, Леша,
а то со­прут опять быть может!".
Не сдал, в ре­зин­ку за­кру­тил.
За­пом­нил все. В сти­хи вло­жил.

— И всё?

— Ку­пать­ся — не спе­шил…
На пляже девка круглогрудая
плясала, на песке крутясь,
плескала, смуглая и грубая,
веселье местное… Ярясь,
гармошка резала отчаянно
цветистый местный перебор,
а глядел, глядел нечаянно
на девку, пристально, в упор.
Казалось мне, что среди гама,
среди воскресной суеты
цвела  моих мгновений гамма,
творила, сыпала цветы,
и я тонул  в цветах, зажмурясь,
боясь, что вдруг исчезнет всё,
и дикий фаллос, в плавках пружась,
сквозь них, почудилось, растет,
безвидный всем. И без стеснения
я встал.  За жестами слежу,
не слышу звуков из мгновения,
две ”чайных” розочки держу.

— То в плав­ках бы­ли, то в тру­сах.
Есть сим­вол здесь, вре­мен за­ме­на,
есть  жизнь как празд­нич­ная сце­на.
Явь, при за­вер­ну­тых ча­сах.

— Про­снув­шись, Соня, по­нял серд­цем:
что ис­тин­но ска­зал нам Игорь Нер­цев:
"Жизнь — не та­кой уж до­б­рый ге­ний,
не мно­го на ее сче­ту
не­уми­раю­щих мгно­ве­ний,
пе­ре­би­ваю­щих тще­ту".