Грущу о выдуманном горе,
Все беды знаю наизусть.
Ах, выйду лучше в чисто поле,
По ветерку развею грусть,
Присяду на краю дороги
У колосочков на виду.
Земля, прости мне, ради Бога,
За выдуманную беду.
Какое же тут горе, люди,
Ведь непростительно тужить,
Когда пшеница прямо в груди
Тяжелым колосом стучит.
И неба ситец голубится,
И солнце весело блестит,
И тропки ленточка змеится –
С селом связующая нить.
И все вокруг полно задора,
И так светла моя судьба,
И скоро, скоро, очень скоро
Косить созревшие хлеба.