Я колочу упорно в дверь литературы,
Устали руки, так уперся лбом.
Я обнаженность жизни написал с натуры -
Они наотмашь в корень топором.
Остановись, забудь, будь покоренным мужем.
Поешь, ведь сытый не поэт.
Кому разлив чернил сегодня нужен?
Сгоришь, ну и кому весь этот свет?
Да что скрывать, вертелись эти мысли,
Все с плеч и в эти стройные ряды.
Всю жизнь разбить на алгоритм и числа:
Не прыгнуть, не лететь, бояться высоты.
Но нет! Упрямо что-то движет через тернии
И трудно, что иногда то взвою, то мычу,
А путь к себе всегда один и верный,
Ведь только так я не сдыхаю, а дышу.
И что? Так если плыть во тьме кричащей -
Зато в ней самым настоящим быть.
А если уж в покое, но не собой, не настоящим -
Зачем тогда вообще по жизни плыть!?