Погибают восходы
в окровавленных пятнах,
только времени хода
не воротишь обратно.
Убиваем - хороним,
поминаем и плачем
и в безудержном гоне
мы не можем иначе.
Поглядели бы Пушкин
и Шевченко - воскресли б...
и кукует кукушка,
будто жить нам лет двести...