жизнь моя – вроде кубика Рубика:
вертишь, вертишь,
а сложить краски не получается –
рано или поздно
приходит крутой облом.
подлость еще
и в том, что, скорее всего,
где-то есть кто-то всеведущий,
кто-то мудрый,
с запредельным IQ, –
он пьет пиво, ест барбекю,
качается в кресле
и следит рассеянно
за моими попытками привести
свою жизнь в порядок
сделать ее цельной, осмысленной, –
смотрит и забавляется.