Чем ближе этот день в году,
Тем чаще люди вспоминают,
Давно прошедшую войну,
И в доме свечи зажигают.
В стакане водка на столе,
Накрыта хлебом не к обеду,
Блокадные сто двадцать пять,
Наркомовские за Победу.
Скупой и скромный натюрморт,
Нет, это целая картина,
Её писал весь наш народ,
От Сталинграда до Берлина.
Она у каждого из нас,
И в ней у каждого свой павший,
Свой близкий и родной герой,
В рост из-за бруствера встававший.
Картина не сдана в музей,
И лиц в ней с каждым годом больше,
Всех тех, кто без вести пропал,
Им жить в веках и много дольше.