Летят по свету небылицы,
Что я к болезням в плен попал.
Свои прощальные страницы
В последней книге накрапал.
По слухам: слишком алкоголен,
Один как перст на берегу,
Что я любовью тяжко болен,
С дырой в отравленном мозгу.
Да, все мы тленны, в самом деле.
Не знаем завтрашнего дня.
Застынет сердце в бренном теле
У догоревшего огня.
И вот тогда искрой беспечной,
Взлечу от пламени костра
Я на пути останусь млечном
Светить влюблённым до утра.