город умыт,
ухмыляется сонно.
что мне до его асфальта, его бетона,
распахнутых хищных глаз?
час пробуждения - чёрный час,
где кружат молчаливые норны - люди в форме -
вытаскивают трупы
из помятых консервных банок,
кладут на обочину автобана,
как ненужный кровящий мусор.
я сжимаю кулак до хруста
и стараюсь держаться ровно.
все события здесь условны,
пересыпаны анестетиком.
у аварий своя эстетика
и графичность - contemporary art.
светофор обещает старт
новой гонки и новых финишей зреет семя.
сегодня выжившим
будет что рассказать за ужином.
норны грузят уже ненужное.
и, подмигивая азартно,
город потягивается.
благодарит за завтрак...