Прости, мой северный город
за глупую попытку сбежать,
когда мне саму себя не удержать -
отпуская вены в потоки
весенних талых вод.
Не думай, что я была факиром,
я им не продавала снадобий и трав,
не впадала в транс.
Мне пришлось стать их тиром,
чтобы окончить последнюю из глав -
один лишь шанс .
Прости, мой северный город,
за способность все искажать,
но ртутные капли дождя не собрать -
вдыхая лишь самые крохи,
как дыхание рот в рот.
Мне не забыть дорогу,
ведущую до аэропорта,
что рядом с домом,
где он жил.
И не скрыть сердца наготу,
когда сжимается аорта,
и как рвутся тонкие
нити жил.
Прости, мой северный город,
за то, что просила не ждать,
чтобы собой тебя не утруждать -
разбивая грани в осколки
уже не один год.
Я те письма не отправляла,
и в проводах и на всех волнах
белый мой голос стих.
Но вместо следов оставляла
за собой этот величайший промах -
беглый рванный стих.