*****
Пока мы читаем книжки,
И нас обступает рок,
У гениев нет передышки,
Им паузы – невдомёк.
Обидно им за державу,
Иль просто горит строка,
Берёт перо Окуджава –
И странствует за облака.
Мы знаем не понаслышке:
Живому положен предел.
Как гению дать передышку,
Чтоб в творчестве не сгорел?
Чтоб вдруг не хватил он лишку,
Бессрочный поймав удел…
Как Господу дать передышку,
Чтоб гения не проглядел?
Сверкают на Солнце вспышки,
Весь мир с головою накрыв.
У гениев нет передышки,
За ними – всегда обрыв.
У гениев есть минута –
Та, что равна векам.
И жалко лишь почему-то
Сорвавшихся к облакам.