Это чувство, что нечем дышать,
Накрывает меня с головой.
И так глупо куда-то бежать,
Если надо бежать за тобой.
Не спеша, открываю балкон,
Чтобы молча курить в пустоту.
Начинается летний сезон,
Воспевающий наготу.
Столь небрежно прикрыты тела,
Ну а души, увы, под замком.
Эта пошлость мне так не мила,
Отравляет жеманным кивком.
Эти ноты пора позабыть,
Слишком много их здесь собралось.
Вот, что Я не пытаюсь прикрыть:
Мои сны, распростертые врозь.
Я как самая сладкая ложь:
Мне поверить – себя обмануть.
И ко мне под перо, как под нож,
Очень глупо тянуться и льнуть.
Я люблю абсолютно не тех,
Я и сам абсолютно не тот.
Быть поэтом, конечно, не грех,
Но расплата – заклеенный рот –
Мне ничуть, уверяю, не льстит.
Мне бы в письма уйти с головой.
Пишет тот, кто по жизни грустит,
Пишет тот, кто бежит за тобой…