Всё чаще становится мне одиноко...
Поэты! О, как не хватает мне вас -
Слагающих те стихотворные строки,
В которых ирония, юмор, сарказм!
Все лирику пишут, любовную вроде,
Лирическим хочет слыть каждый поэт...
А я же пишу, извините, пародии
На весь этот псевдолирический бред.
Вопит поэтесса в любовной истерике
И в том достигает немалых высот,
А я, например, посвятил этой темке
Каких-нибудь пару стихов из трёхсот.
Мне лирика, знаю сам, не по таланту,
Совсем не понятна уму моему,
Как будто набили мне голову ватой:
Читаю, читаю - никак не пойму!
Стишки о любви нынче будто штампуют:
Одно всё и то же в них, что ни возьму.
Поэт "на поток" пишет ересь такую!
А все аплодируют стоя ему...
Ума не палата совсем, а палатка
У тех, с позволенья сказать, поэтесс,
Что бьются прилюдно в любовных припадках,
Рыданьями всё оглашая окрест.
И все так сочувствуют тем поэтессам,
Горящим в придуманном ими аду!
А к шуткам-стихам вовсе нет интереса:
Спасибо на том, если просто прочтут...
И вот остаётся мне лишь задаваться
Извечным вопросом опять и опять:
Читатель ли мой не умеет смеяться
Иль я не умею как надо писать?
Узнать бы, понять бы: кто всех виноватей,
Кто в прав в этом споре извечном, кто нет:
Читающий всякий бред горе-читатель
Иль бред сочиняющий горе-поэт?
Надеяться хочется всё же на чудо:
На то, что однажды из слов шелухи
Я всё же найду, отыщу, раздобуду
Смешные, весёлые, злые стихи!