* * *
- Боюсь, Ваш гений надо мной смеется.
Назвать музыку ремеслом простейшим,
а стих дремучим лесом! Добрый Моцарт,
хотите этим Вы меня утешить.
Напротив - говорю не ради спора -
стихи легко пером выводят пальцы,
особенно весною… Мокрый город
из белой скорлупы вдруг вылупляется,
он деснами хватает солнца пряник...
Спеша, стирают люди грязи гущу
об уличные лестницы, и тянет
сравнить их с прачками,
белье о доски трущими.
Дерзающим в музыке я не ровня,
хоть звуки и слова роднят оправданно:
их часто ради славы обворовывают,
бездарных сочинений лепту вкладывая.
И все таки, скорбя скажу, и все таки,
как в тайнопись я вглядываюсь в ноты.
Завидую служенью их высокому!...-
и, уходя, заплакал юный Гете.