Листая страницы жизни одну за одной,
Читая на них имена и сюжета нить,
Мы часто решаем: " Не может быть жизнь другой"
Что есть те основы, которые не изменить.
Мы целые главы-года принимаем "как есть".
Внушая себе, что порядок прозы таков.
Что нам и не нужно так громко весело петь.
Что слишком легки и "нежизненны" строки стихов.
Проснуться, понять что страница эта чиста,
Что хватит чернил, что к письму готово перо,
Что сколько бы ни было красок - хватит холста.
И берег покинуть и в руки вложить весло.
От шума своих городов мы прячемся в шум,
Из встреч, перебежек туда, сюда и домой.
Мы ставим плотины на реки своих дум,
Чтоб не было страшно себя ощутить собой.
Мы люди, а значит у нас есть палитра вся,
И вечного сна не дано даже камню скал.
Взглянув за границу уютного мира "Нельзя",
Мы может найти, то что каждый из нас искал.
Мы краски, холсты, звуки музыки, песни строк.
Мы люди, живые, мы просто спрятались в сон.
Мир столь многогранен, что даже простой песок,
Сверкает на солнце и с ним поет в унисон.
Кристаллы, стекло, драгоценный бриллиант,
Все связаны тем, что прозрачны к миру вокруг.
И где то мы сами, а где-то нас огранят,
Но мы засверкаем, поверь мне, я знаю друг!
1 мая 2014