Стучит дождь похоронкой по крыльцу.
Слезинки скорбные скатились по лицу.
А в цинковом гробу лежит убитый сын…
Летит по небу журавлиный клин.
Чужой народ, чужие голоса
И чёрная на гробе полоса,
А над могилой деревянный крест…
Ах, если б сын, как Иисус воскрес!
«Кровинушка!.. Единственный сынок!»
Слова застряли, в горле встал комок…
Заголосила, на колени пала
И на груди до хруста пальцы сжала.
От залпов вздрогнул оробевший лес…
Мать вместо сына обняла вдруг крест…
Затем затихла, людям поклонилась,
Но с горем её сердце не смирилось!
Марш похоронный заиграл оркестр
И зарыдала музыка окрест…
Дождь моросил, холодный, как проклятье.
И мокло, мокло траурное платье…