* * *
Пересекая проспекты, я слушаю плеер.
Я выясняю: поэты бывают цикличны.
В каждом куплете слова о тебе зазвенели.
Я замечаю, что это безумно лирично.
Вот я гляжу на себя. Это лужа, возможно.
Там нахожу о тебе долгосрочную память.
Смотришь моими зрачками. Наивный и сложный.
Знаешь, мне нравится. Можешь все так и оставить.
Нет, это зеркало. Надо, наверное, мыться.
Нет, это утро, и я просыпаюсь в кровати.
Где-то трамваи привозят тебя. Ты из ситца.
Я вывожу тебя чаем, пролитым на скатерть.
Ой, ты звонишь. Я несусь, и за мною вся мебель.
Нет, это кто-то чужой, он совсем не отсюда.
Ты бы ворвался, как ветер, и снес меня с петель.
Вот полетела из форточки наша посуда.
Я наблюдаю рисунок на белых обоях.
Там твой портрет – ты оставил чуть-чуть накануне.
Слушай, мне грустно. Мне нечего делать с собою.
Я для тебя. Я боюсь называть тебя всуе.
Мы со «Сплином» тут сидим и поем «Под сурдинку».
Вот я кончаюсь. С тобой где-то воздух остался.
Вот ты с трамваем: такой же смешной и в ботинках.
И в волосах теплый ветер опять распластался.
Надо губами упасть. Я не жадная, что ты.
Просто мне надо дышать, и удобней – тобою.
Я без тебя кое-как провела всю субботу.
Солнышко, свет мой! Я сутки сражалась с любовью.
2008