Не рассказывай, островитянин,
Тем кто жил на материке,
То о том, как вода точит камень,
И что пишет волна на песке.
Как звереет прибрежный ветер,
Превращая вдруг рябь в вал.
И как солнце на глади под вечер
Клином чертит дорожку-кинжал.
Не рассказывай, горец гордый,
Прозябающим жизнь на равнинах,
То о чём тебе спел поток горный,
О заоблачных, снежных вершинах.
Не рассказывай, горец, о том,
Что пронёс ты свой нрав сквозь века,
Что твой путь был всегда под углом,
Что глядишь ты на всё с высока.
Не рассказывай, житель таёжный,
Тем кто жил всегда в жаркой пустыне,
Как звенит в мороз воздух тревожно,
О бескрайней, снежной трясине.
О лесах, буреломах дремучих,
И про реки, озёра великие,
И о людях сильных, могучих
Что в бетон взяли дебри те дикие.
О страстях ты тому не тверди,
Кому сердце не щемит от чувств,
Кто не знает порыва любви,
Кто душой своей беден и пуст.
Что ты скажешь ему бедолаге,
Если сердце его как лёд,
И в груди оно словно в тюряге.
Не рассказывай, он не поймёт.
Если ж к чувствам высоким готов,
Знай, что это дар тебе свыше.
Для глухих не трать своих слов,
В этом мире есть те, кто услышит.
Димсон.