М. Зиновкину
Апрель стал урожайным на стихи:
как будто створка на небе открылась
и на меня из ангельской руки
просыпалось, а может быть, пролилось.
И вымокший от вешнего дождя,
осыпанный на бис упавшим снегом,
я удивлялся: почему меня,
того, кто вышел в гастроном за хлебом
и то по поручению жены
(то бишь, не по своей, мой Боже, воле).
Но оказался посреди весны –
как одинокий клен в промерзшем поле.
Как старый дуб, что не порос листвой,
поскольку затяжные нынче вёсны.
Как та сосна с утеса под горой:
и трудно жить, и «всё сначала» - поздно.
Я не пеняю – Боже упаси!
Пускай стихи вовсю весною дышат:
в апреле я в поэтах на Руси,
наступит май – поэтом станет Миша.
И я смогу добраться в гастроном,
купить буханку хлебушка ржаного.
А Мишка будет бегать за вином:
пить и творить – и ничего иного.