Я ранен в душу, и струны не в ладу.
Гитара дринькает, без голоса фальшивит.
Я песни новой мотив не уловлю.
Ребята говорят, что в песнях я Кулибин.
И что мне стоило, каких-то пять минут.
За три затяжки дешевого Пегаса.
Поймал за крылья я, рифмованы текут.
Куплеты, бархатом, и все с мотивом джаза.
Мешают за окном, все радуются жизни.
А мне напротив, охота тишины.
Бег мыслей ускользает, нюансы песни.
Сегодня я без бурь, и в слове нет души.
А строчки про корабль причаливают к месту.
Мне право удались, и не плохой припев.
Поставлю лучше БАХА, я не дослушал мессу.
Орган он лечит душу, и он не аспирин.
Живые звуки в нем, и пафос, гром небесный.
Да, БАХУ повезло, дал бог ему талант.
А мне, так ни чего, и все из поднебесной.
Корейский-холостяцкий, под выпивку, салат.
Пораньше лягу спать, сон душу успокоит.
Нельзя же постоянно о творчестве радеть.
Салат весьма хорош, а перец чего стоит.
Добавлю малость хрена, и джаз перетереть.
Во мне живёт педант, попёрла в гору муза.
Возьму у Баха чувство, его нельзя терять.
Я не певец, согласен, и пусть я не Коррузо.
Заложник аппетита, что кушать? Наплевать.