От зимы я совсем озверел,
сыт по горло подтаявшей кашей.
Просто жажду попасть под обстрел
дождевых скорострельных мелкашек.
Грозы громко скомандуют "Пли!" –
по земле, по морям-океанам.
(Для природы мы только нули.
Лишь нули, не мишени. Куда нам!)
Полковые оркестры, гремя,
маршируют в небесной утробе.
Словно пули шальные, в меня
бьют заряды из ливневой дроби.
Я иду под большущим зонтом –
солнцедожделюбивый дурила –
и, счастливый, надеюсь на то,
что сквозь тучи проглянет светило...
Даже этой нехитрой мечте
улыбаюсь, как малое чадо.
Май кипит на весенней плите,
и другого мне мая не надо.