в гостевой спальне,дома,
лежала книга,
естественно тебе посвященная,
это было стоящей рутиной.
тихо дул мистраль.
и боль запоздала,и смех,
все слишком поздно,
матово-черный час,
стоит ли еще бежать?
дождь безостановочно спускает воду,
он каждый вечер ищет утешения в этом,
прочь,через эту дыру в небе..
противна наша манера житья,
и жилье,как пристанище лишь на время,
разговоры одни и те же,
во что еще в этой жизни веришь?
где то в низах сидят люди,
я словно во чреве исполинского зверя,
там тесно,нет воли мысли,
как выбраться отсюда?
я не вижу исхода.