Это апрель еще, его розовые очки,
его бледные пальцы, его почернелые липы,
эта музыка сверху слышна, даже если ни зги
не видать между делом и словом,
лихорадкой и гриппом.
Это апрель еще — или уже, как знать,
если вдруг опоздал к помолвке,
можно и не являться.
Только не вздумай сказать,
что это твоя вина,
друг мой апрель,
и что тебе не двадцать.
Старый ты, мудрый, лохматый, как сонный леший,
повело же тебя, однако — опять в любовь!..
слышишь это сопрано — берёзовое, нездешнее,
серёжки звенят — золотое на голубом.
Сплошные сиропы, весеннее обостренье,
береги легковесную голову - унесёт, как воздушный шар -
летит, безмысленная, облачных кущ быстрее,
и бледно-зелёная, липовая
выпархивает душа.