Сегодня смерть обняла меня за плечи,
взяла мою руку
(как и сотни раз до этого)
(но в этот раз всё было иначе).
Смерть не плачет,
она не читает речи,
она лишь обнимает и
превращает жизнь в муку,
и ты не успеваешь
вырваться,
ты забываешь
всё
вокруг.
На тебе печать смерти,
как милый друг
она превращает тебя
в брешь
пространства,
в черную дыру.
Они говорят,
что депрессия кончается тогда,
когда она кончает
тебя.
Они говорят,
что кровь,
стекающая по сливу в ванной,
не изменит
цвет
океана.
Они говорят правду.