Бушует праздник в замке королевском.
Победою закончилась война,
Со стен трофеи поражают блеском
И от добычи ломится казна.
Придворные поэты в уголочке
Достали свитки: у кого длинней,
Зануднее и пафоснее строчки
Про «зов трубы» и «звяканье мечей».
Домучил лютню пятый пустомеля,
И кастелян привычным жестом шлёт
Знак слугам: мол, налейте менестрелю,
Не ровен час, он снова запоёт.
Кружочком тесным сплетничают дамы,
Считая, сколько выпил кто и с кем.
Сам кардинал, хоть век смотри на зал он
Не сочинит и половины схем.
В казарме стук костей и реже – кружек,
Беззлобно поминают всех чертей,
И менестрель, уже вином нагружен,
Вновь тянется за лютнею своей.
Но не успел аккорд покинуть струны,
Как на плече – тяжелая рука.
«Лгут песни. Лгут на памятниках руны» -
Сказал сержант, - «Там было всё не так»
Ругательствами разбавляя правду,
Он говорил про холод и про зной,
Про то, как ветеран в своих наградах,
Окончит жизнь с протянутой рукой.
О тех, кто при вербовке мягко стелет…
Махнул рукой: «Кто не был – не поймёт.
Налейте, братцы, чашу менестрелю.
Не ровен час, он снова запоёт».