Изо дня в день не пишут стихи,
Время их - чаще в редких минутах,
Всё. что ценно - наброски, штрихи -
Прорываются с неба как будто.
Словно в летнее утро опять
Дышим свежей целебной прохладой;
Сердце вдруг начинает стучать,
Как в предчувствии встречи с отрадой.
А потом - уже нет ничего,
Кроме чуткого дара - блаженства,
С головой мы уходим в него
И доводим стих до совершенства.