Сижу,пью кофе,
За окном серебристая серость дождя.
И небо серое,нахмурило брови.
На сером столе белая кружка,а в ней чернота.
Чёрный кофе,3 ложки белого сахара,
Прозрачность воды убили гранулы.
Немножко сладкий,горьковатый слегка,
Стекается по пищеводу растворяясь в крови.
За прозрачным окном-прозрачные капли,
С неба на крышу,с крыши на землю.
На улице холодно и влагою пахнет,
Изо рта белый пар поднимается стеблем.
Вот,нет уже кофе в кружке,
А капли,там,за стеной,возомнили себя камикадзе,
Мчатся вниз как из пушки,
Надеясь хотя бы в почве остаться.
Трава,младая зелёная,
Пробивается на белый свет.
Это капли,самоубийцы холодные,
Так передают последний привет.
А может и люди также,
Прыгнувши вниз с высоты,
Отдадут свои жизни влажные,
Что б где-то пробивались цветы.
Может и смерти нет вовсе?
Может,после смерти одних,
Жизнь покидая бренные кости,
Уходит в плоти других?
Вдруг и я,когда-то был каплей,
Затем,разбившись переродился в цветок.
Потом из стебля стал тем,кем являюсь теперь
И опять кем-нибудь стану,когда подойдёт срок.
Я бы хотел стать серебряной каплей,
Что бы с неба-скок...
Разлетясь об землю на части,
Превратиться в цветок.