Сидит ворона на высокой ветке
берёзы голой. Раннею весной
она как бомж летучий. И конфетки
в карманы сыплю куртки вязаной.
Пойду сейчас на кладбище. Весною
там кто-нибудь живет из тех бомжей,
которые привычно землю роют
не для живых , для умерших людей.
Я их спрошу: "По чём могила нынче?"
Они же скажут, приплетая мат,
Что жизнь - игра, что отсырели спички.
И замолчат,озвучив прейскурант.
Сидит ворона, на высокой ветке
и думает : "Когда ж она уйдёт?"
В моем кармане есть ещё конфетки.
А что? Глядишь - и ей перепадёт.