Задевает за тучу туча...

               
Задевает за тучу туча...
И, дрожа, выпускает лук
то ли росчерки ломаных сучьев,
то ли пальцев корявых рук.

Вот нацелились, вот нависли
так, что холодно волосам...
Может, это извилины мыслей,
если мыслящи небеса?

Или ропот привычной угрозы
за прозренья нечаянный свет?

И звеним мы, согбенные лозы,
дети бога,
        которого нет?..