Белый день уйдет за горизонт,
Пряча солнце за седьмой горою…
И раскроет ночь чернильный зонт,
Груз дневных забот укрыв собою.
Распахнется купол в вышине,
Россыпь звезд повиснет над землёю.
Раздвоившись в водной глубине,
Млечный Путь проляжет колеёю…
И коснется слуха тишина,
Замирая на высокой ноте…
Спит земля. Поэту – не до сна.
У поэта ночь всегда в почёте.
Заточив острее карандаш,
Лист бумаги он терзает ночью.
Вдохновенье взяв на абордаж,
Пишет песни и поэмы строчит…
Чашка кофе, дым от сигарет…
Где-то среди звезд его обитель…
И в дыму – поэта силуэт:
Ну точь-в-точь роденовский «Мыслитель»!
И волнуясь, пишет он, спеша
За своими мыслями по краю…
Кровоточит строками душа,
С белым днем синхронно догорая…