На поэтесс, ты, эпиграмму?
Уж лучше б написал ты драму.
Не удержалась и в ответ
Родился следующий буклет.
«Все пишет про мимозы, розы,
Про дней печальных…» урожай
Ты поэтесс, мой друг, не трогай,
А в кузов женский полезай.
Пройдись по жизненным ухабам
Её с любовью, без любви,
Увидишь будто бы полжизни
Измены вычеркнуть смогли.
Примерь и женские тревоги,
И в боль за ближних окунись,
И подведи тому итоги
И сам родишь ты горький стих.
На поэтесс, ты, эпиграмму...
Уж лучше б написал ты драму.
Так что ты, милый, вдруг притих?
И что не светлым стал твой лик?
Как хорошо, что ты мужик?
И под звучание дивных лир
Оставил он веселье, пир…
Она открыла женский мир.