Пока надежда у разбитого корыта,
На танцполе под бит стучат копыта,
Это почти магнит, или просто притяжение,
Воображение держится в тотальном напряжении.
Поэзия стала просто субтитром,
Для мозгов в хлам убитых ритмом
Новой жизни, системой быта,
Но я пишу книгу, вместо жизни сытой.
Я трудный ребёнок, но умный парень,
Характер ранен волчьей стаей,
Тут стакан с охуенными гранями,
Не разберётся во все этой странной бумаге.
Я не предъявляю претензий своим чертям-повитухам,
Пусть лапша остывает на остром ухе,
Пусть Стихи, по прежнему будут поедаться слухом,
Мёртвого тела, согретого только дарованным на время духом!
Секунды искры банальной конфорки,
Тысячелетия люди шли от пещеры к комфорту,
И только в холоде согреют стихи, живя своей природой,
Так похожей на нашу, но не такой подлой.