Ты вдруг просыпаешься
в мокрой траве предместий,
глотаешь озимый воздух,
четче, резче,
свет на сетчатке –
солнце всегда анфас.
Время замкнуло, ну же,
который час?
Мечутся пальцы,
перебирая четки.
А под локтями
прорезается иван-чай.
И жует твои ноги
бескостная, безголовая,
согнувшаяся трава.
Даже она сильней, хоть и она умрет
под сочащейся тенью урбана
(в урну бы этот смрад).
Дергается, дрожа,
твой желейный зеленый глаз,
стынет лужицей,
мир сужается до окружности,
до разреза провода.
И тебе не подняться –
ты самый трусливый хордовый.
Ты умрешь под железной громадиной
вылупляющегося города.
22.04.13.