***

Не выдернуты прошлого страницы,
и, без чернил, скребёт слова перо.
О, если б способ был остановиться...
но льётся на бумагу нервный вздор –
о том, что неизвестность ставит стены,
что разум добавляет  лишь преград.
На опыт уповая и на время,
 я чувствую, что это не игра...
но оттого реальность лишь нелепей,
что прямо посмотреть – болят глаза!
Вдыхать свободы воздух этот летний,
наверно, от рождения нельзя.
И даже слов поток смягчен сознаньем,
чтоб притвориться можно было вновь,
сбежать и отказаться от желаний,
забыв, что в дверь скреблась твоя любовь.