Бурый клён над дощатой беседкой,
Тайны судеб невольно забрал,
И пороки людей чёрной меткой,
Отложили в нём свой капитал.
Дух столетия загнанный точно
Дикий зверь в ненадёжный капкан,
Выбирался оттуда лишь ночью,
Наполняя вновь чей-то стакан.
Серой жизни немые гримасы
Отражали утопию лет,
Клён не слышал красивые фразы,
Чаще видя в руках пистолет.
Он не видел как всё позже вышло,
Поздней осенью высох увы,
А в беседке шептались чуть слышно
Новой эры лихие умы...