разбросанные по кровати письма,
заменяли простыню, она на них спала.
прикрывалась словами и бежала во снах.
Краснодар, апрель.
весна, которая не заканчивается с декабря.
как у Митчелл,
всех людей в этот край пригнали ветра.
и она северная девчонка,
не накидывая плаща, убегает по делам.
"мне нужно попытаться объяснить все - самой себе".
об этом кричали строчки, слова.
и мысли.
когда по утрам, умываясь,
смывались жаркие сны,
в которых не было смысла.
такая новая игра
- честность.
выплевывать все, что думаешь,
даже если не знаешь.
привычка думать вслух,
не замечая.
она просила писать музыку,
того, кому уже разбивала сердце.
девчонка поняла,
что север - ее новое имя.
он не затыкал ей рот,
а поощрял жестокость.
"я ничего тебе не завещаю, идиот!",
кричала север, в груди сгорая от желания.
раздеться прямо перед ним,
предстать нагая,
отдать все письма
и показать, чего отчаянно не понимает.
а он:
"пиши,пиши мне мысли, дорогая!".
весна в Краснодар не приходит,
город выбрасывает сразу в лето.
улица пахнет тюльпанами.
и вот, все девчонки уже в сарафаны одеты,
а север собирает чемоданы,
юг отпускает.