«И, значит, остались только иллюзия и дорога»
И. Бродский
Мимо мещанских спален,
мимо грязных купален,
вдоль городских развалин,
вдоль мостов, магистралей,
по дорогам трамвайным,
по лужам из лунного света
идут умирать поэты —
потомки звезд и эфира.
Взрываются рты их от смеха
далекого нам, но им близкого мира.
В ладони им сыплют монеты,
тропу устилают жасмином.
Славят их смелость газеты,
но славы не ищут поэты.
Высшая точка Памира,
горный очаг планеты —
предел их долгих скитаний,
место желанной смерти.
Они умрут на рассвете,
звезда заберет их с собою.
Братом им станет ветер,
оду радости волк провоет.
Люди забудут их вскоре.
Но ранним утром ребенок,
маленький, смелый рыцарь,
услышит — его зовет море,
поют о нем небо и птицы,
услышит зов звезд и эфира.
И станет ребенок поэтом.
Так нужным этому миру.
...и каждый день на рассвете
звезда его греет. Волк радостно воет,
а ему вторит ветер.