Бумага для записей
Жизнь... Как папка цветной или белой бумаги.
Хочешь - полоски, хочешь - оригами.
Новости опостылели, фильмы надоели...
Я сажусь и читаю
Собственные стихи.
Эго? Не думаю, просто уютный мир.
В них плач морей и улыбка ребенка
Свежесть заката в распахнутых окнах
Взгляды наивности, царство
Простоты...
Помнишь, я цитировал Грина?
Говорят, он так же уходил от мира,
Инструмент, творящий Вселенную - карандаш,
Воздух над бездной влаги -
Лист бумаги.
Помнишь, я также читал тебе Блока
Вскользь, ненароком,
Ахматову, Друнину, не на память, из книжки,
Забавно...
И ты отвечала, кивала,
Мечтала...
Включала пластинки с голосом автора,
Смеялась со мною о вычурности интонации,
И о силе слова в публикации.
Читала на память Есенина,
А я кричал, что лучше Заболоцкий.
Кто теперь рассудит
Моду на поэта и истинную любовь к нему...
Эго? Не думаю, просто наш общий мир.
Жизнь... Как папка цветной или белой бумаги.
У кого-то стопками,у кого-то пластами.
Но каждый может заполнить
До конца.