Вчера мы попрощались... Как всегда...
Спокойно... и ничто не предвещало...
Исчела вдруг... и молча... Навсегда?
Зачем же говорила... обещала...
Ты попросила написать стихи...
О нас... Для нас... Я подбираю рифмы...
Был полный штиль... Но не подал руки
Апрель... Ковчег Любви... на рифы...
Всего лишь ночь... Немая тишина...
Вернулся холод... Небо потемнело...
Ты встретила... Ошиблась... Не меня...
И что-то вдруг в Душе обледенело...
А я, глупец... был так безмерно рад...
Писал опять восторженно и смело...
Ни от кого не нужно мне наград...
Но не остался в сердце... Не сумел я...
И, всё-таки, пишу о Нас... Стихи...
Перемешалось Счастье с прежней болью...
Не замолить усталости грехи...
Не смыть печаль... Из вены, разве, кровью...
Ах, как наивны... детством... старики...
Им кажется... Любить ещё сумеют...
В них притаились... братья-двойники...
Не может старость в юность... Но лелеет...
Старик молчит... лишь горестно: «Зачем?»
А Молодость в нём ищет... Ждать готова...
Любовь жива... в надежде перемен...
От юности до времени... седого...
А Женщина... вне времени... Права...
Как и Любовь... и Нежность... Счастье... Вечность...
Надежда в старости, увы, мала...
А за спиною... глупая беспечность...
Зачем грустить... Я так тебя люблю...
Мою единственную... самую родную...
Пишу тебе... Нет, не последний стих...
Другие будут... Знай же... И целую...
Ты просто вспоминай... Есть твой Поэт...
Читай его, мечтателя, сонеты...
Он пишет о Любви... Весенний Свет
Пусть приоткроет Счастия... Секреты...