Я не знаю, какой из меня поэт,
Знаю точно только, что я живой.
Я не знаю, сколько на это потрачу лет,
Но после всех лет я дойду домой.
Я нахожу себя и от себя ускользаю,
Но когда я с собой - со мной весь мир.
Общаясь с человеком, в нем исчезаю,
Нахожу себя в стенах чужих квартир
Или вне каких-либо стен в старом парке,
Топчущим грязный асфальт и окурки...
Я не герой в своей сюжетной арке,
Я смотрю на жизнь со стороны, а в турке
Тем временем шумит кофе четвертый за день.
Я ношу свое пространство с собой,
Оно для меня - моя вечная тень.
Я люблю спорить со своей судьбой,
Пусть и проигрываю всегда - это неважно.
Главное, что я вновь нашел себя.
Я бросаюсь в бой без оглядки, отважно
И с криком, себя будто бы не любя,
Я пишу описанья себя в стихах, потому что поэт,
Пусть и плохой, вечно ищущий путь...
Но знаю одно: пути назад нет
И мысли запретят мне спокойно уснуть.