Спят усталые привычки,
Беспокойным сном не детским.
Или это просто морок,
А не дрёма или сон?
По весне запели птички,
Я же двигаюсь по леске,
Опасаясь скинуть шоры,
Потому что не влюблён.
Мир замкнулся в мертвой точке
Между будущим и прошлым,
Ничего не удивляет
И никто не удивит.
Бредит морем бывший летчик,
Хочет низ, а верх не может...
Засыпаем, засыпаем...
А душа? Душа болит...