О, легкокрылая береза,
Дитя победных пепелищ,
За чью сражались так свободу,
О чем пронзительно молчишь?!
О чем молчит в полях крапива,
О чем не скажет лебеда...
В полях, забывших вкус пшеницы
Звучанье песен пастуха....?
О чем учебники истории
Невразумительно молчат,
Тропинкой гибельной проторенной
К каким уводят миражам?!
Когда новь флагов залоснилась,
Когда обман почти раскрыт,
Откуда же приходят силы,
Что заставляют всё забыть?!
И уподобиться туземцу,
Вступившему в нелепый торг
За овладенье ожерельем...
В нем битое блестит стекло...
А может это... как наркотик?!
Не излечится от него,
Когда не дружат ум и совесть
И нет дороже одного...
Влекущего как в омут чувства,
Туда, где на короткий миг
Между похмельем и испугом
Нам кажется достойным жить.
Иначе... смотрим мы искоса,
Когда в гордыне не ослепли,-
Так убивает душу космос
За то, что искренности нету.
П.С.
В полях, забывших песни язычников,
Впитавших в себя слишком много боли,
Почему не сеют, не жнут пшеницу?
Не спрашивай, довольно на ранах соли...
Что сеяли, то же нынче и жнем -
Бравады пустые и грозные выкрики...
Не надо потом пронзительных строк
О доле тяжелой... наверно накликанной.