Знакомой калиткой я выйду из Ада...
Уснул постовой, крылья брошены рядом...
Луна мою тропку слегка серебрит...
Фисташки цветут, с плеч пыльцу осыпая,
Игрой лепестков мою душу вбирают...
Я падаю в них...
Хоть не пьян, но не брит...
Под выцветшим небом пылали зарницы,
А мне из забот оставалась не спиться...
Страницы, страницы шуршат...
Не моё...
Калечился в кровь я на стыке глаголов...
И брови седели над битвой престолов...
Да каркало где-то во мне вороньё...
А за горизонтом бренчали трамваи...
Там душу мою одевали на сваи,
И прятался дождь под пустые зонты...
А мы снова мыло, меняли постыло,
На шило...
На то, что хотело и Было...
На чёрные ленты, венки и цветы...
01.04.14г.