Затылок ёжиком, поникшая спина,
что, и страдая, держится беспечно.
Пустой холодный чайник. Крест окна.
Есть свет, есть жизнь…
Жить нечем.
Но надо. Ставишь чайник на плиту.
Звонишь. Кому? Да всё тому же другу,
что говорил: «Увы, не ту подругу
ты выбрал, брат.»
И… водочка в поту,
огурчик и копчёная колбаска…
А плечи ещё помнят, помнят ласку
мою.
Но плоский шкалик ты к виску
подносишь, и с ухмылкою стреляешь.
И там, в виске, меня ты убиваешь.
Но в сердце ведь ещё живу… Живу?