Чёрный плащ,
Опущены ресницы,
Немой траур, не сбылись мечты,
Одинок, один, как единица,
На душе затянуты жгуты.
Она шла неспешно,
Но без цели,
В руках сжимая жёлтые цветы,
Казалось и они хотели,
Разлук, что сердце часто жги.
К чему стремится, и чему поверить,
Ради чего дышать и открывать глаза,
Кому любовь свою доверить,
Кому душа та создана.
Он шёл за ней, по переулку,
Она и он, и пустота,
И едкий цвет шептал как будто,
Тревога, в угол загнала.
Хотел сказать ей, что угодно,
Лишь только, чтобы не ушла,
Но шёл, и шёл безмолвно,
И словно все забыл слова.
Она спросила (к удивленью),
“А как вам жёлтые цветы?”,
“Нет, не по нраву совершенно”,
Упали горести донцы.
И что-то в нём переменилось,
Как будто он сошёл с ума,
Но только истина открылась,
Что вот, любовь его, она.
Стеснённость мигом растворилось,
И ведь она его ждала,
Мрак, взгляд, всё изменилось,
Она лишь рядом молча шла.
То было лишь пути начало,
В их комнатушке, у огня,
Она так часто повторяла,
Давно любили их сердца.
А Мастер молча её обнял,
Ведь впереди тяжёлый путь,
Он Маргарите лишь позволил,
Побольше той любви вдохнуть.