Я не умею писать стихи, и
Я не испытывал боль стихии.
Я не уверен в прогнозах погоды
Что мне готовят грядущие годы.
Память рисует картины моментами,
Клеет короткие дни кинолентами.
Время выкидываю в понимание
мелочей жизни: в цветов поливание.
И приближаясь к отметке старения
Снова прочту это стихотворение.
Будет моё дежавю на века,
Мыслей течение, мозга сечение, слов изречение, моя река..
Если захочется - в ней искупаюсь.
Воду глотая, летая, ломаясь
Напополам, на две равные части
Там, где смыкаюсь - рождается счастье.
В месте, которое всем недоступно,
Недалеко по течению радость,
Ключ есть на вахте у самых разумных,
самых больных, бесполезных, безумных.
Там где есть сила, там, где есть слабость...
Там и меня поджидает бесшумно.
Счастье квадратное, может и круглое.
Может быть мягкое, может упругое.
Счастье внутри меня или вокруг.
Облако, ветер, подруга и друг.
Будет ли счастье недолгое, долгое.
Знаю, река не войдёт в берега.
Часть заберу и оставлю здесь многое,
Часть забирает лавина-река.