Сколько в городе этом памяти,
Он таких вот как я ютил,
В своих стенах на грязном фундаменте,
Почерневшем от тысячи зим.
Я размазан по узким улицам,
Мерседесами разных мастей,
На рекламных щитах сутулится,
Новый вид бесхребетных людей.
Эти вряд ли полюбят искренне,
Здесь любовь лишь торгашный трюк...
Я из города этого выскользну,
Как монета из потных рук.