мой мир печален и бессилен,
чему-то там он равносилен
я пью. в запое десять дней.
нет ничего: тоски моей.
как маяковский рифмовал,
так каждый школьник дико ржал.
так чем я хуже тех поэтов ,
которым слишком нужно лето?
я находил себе подруг,
таких безнежных, страшных сук,
они меня очень любили,
да даже так — боготворили.
я был не против, а потом
я вспоминал, как страшный сон,
свои мучения и только,
мне от этих сучек больно !
бывало так: и я любил,
но сколько лет я так убил?
я начал пить, писать стихи,
не воспринимая всей беды.
я и курил, и тосковал,
на грубость лестью отвечал,
я лез за соточкой в карман,
и через час — убитый в хлам.
не былО это от любви!
это было от тоски.
мне было скучно, а потом
я начал пить так день за днем.
потом девицы уходили,
отстать от них меня просили.
я уходил, замолчивал,
не выносил я этих драм.
теперь никого я не люблю.
я всех тех дам благодарю.