В мыльной пене апрельская почта –
разогнали коней ямщики.
Пубертатная выпуклость почек,
бархатистая вербность щеки...
Укорочены ночи небрежно:
кто не выспался, сам виноват.
...Попадаю всё реже и реже
в зарастающе-снящийся сад,
где тропинки расходятся вольно,
где теряется в гравии след,
где свободно, бесцельно, не больно –
бестелесно.
И времени нет.
Орхидеи графично чернеют.
Седовласый садовник мне рад.
Уходить с каждым разом труднее,
но пока возвращаюсь назад.
19.04.2014